De verdad hay un vació, uno de esos extraños uno de esos de abrazos y caricias de nueve meses, la verdad es que no escribo si no que canto, y si , son canciones de extraños versos que hacen llorar a la gente, gente que ya no es gente, que camina pero solo por que un pase expiatorio los llama, odio las mirada de las manos tras las estufas, de las manos en notebook's negros, y de manos al volante, creo que no merezco la mirada de ausencia, creo que merezco más.
ellos merecer rasguños de gatos en la cara, y yo.. la lluvia de ácido que sale tras las esquinas de mi cuarto.
hoy es de noche, mañana posiblemente de día, y el mes siguen te de sangre, la culpa la tienen ellos!, lo que me incitan a golpear, la tranquilidad la tiene ella la que se mira en el espejo sin saber que pintar. la gracia la tienen los pinceles que brillan al momento que dar giros en la vida de una idiota que no sabe como decir NO.
es momento que las voces se coman sus mentes y que las letras sucumban en sus huesos, para que después en mi tumba guarden lágrimas de silencio y de preguntas que nadie las podrá responder.
nueva entullezcan de insultos.
